Maschere

(Foto: Dina Goldstein, Fallen Princesses)

Sono una persona istintiva, credo nella validità della prima impressione che avverto nei pochi secondi in cui conosco qualcuno: ho sempre immaginato che fosse il residuo di un’epoca lontanissima in cui, per questioni di sopravvivenza, dovevamo capire se l’umano di fronte a noi era un possibile alleato o un nemico.

Sempre piú spesso mi capita di avvertire diffidenza – se non vera antipatia – di fronte a volti nuovi, soprattutto quando si tratta di personaggi dello spettacolo. Cerco di razionalizzare: com’è possibile che provi repulsione per gente che nemmeno conosco? Vado piú a fondo della cosa, e mi accorgo che il fenomeno si verifica soprattutto di fronte a personaggi femminili, senza distinzione di età; avverto un indefinibile senso di fastidio per il loro aspetto e per le loro espressioni aliene.

D’un tratto, capisco: le facce che mi provocano inquietudine sono tutte inequivocabilmente passate sotto le mani di un chirurgo estetico; televisione e cinema sembrano invase da nasi di marmo e grottesche maschere botuliniche, congelate in una inespressiva duckface d’età indefinibile. L’artificio risulta mostruoso soprattutto nell’espressione delle piú comuni emozioni: riso, preoccupazione, collera sembrano animare quelle carni di gomma secondo leggi della fisica estranee a quelle conosciute.

Il fastidio lascia spazio ad un senso di sgomento misto a pietà: sotto quegli strati di silicone e botulino, ci sono persone forse insoddisfatte, insicure, impaurite di essere accantonate sul lavoro se dimostrano di essere invecchiate. Mi chiedo perché assecondino queste pressioni, anziché ribellarsi ad esse. È più facile farsi anestetizzare, tagliuzzare, ricucire o farsi riempire di punture, piuttosto che accettare e far accettare la propria unicità? Mi sembra che questa omologazione non sia nemmeno così conveniente: si cancella la propria storia e la propria umanità dal volto, per sostituirla con una parodia di giovinezza e bellezza che non ha niente a che fare con nessuna delle due.

Questi pensieri mi sono tornati in mente rileggendo un passo dell’ormai celebre saggio di L. Zanardo, Il corpo delle donne:

I volti delle donne adulte sono stati banditi dalla televisione. I volti delle donne mature sono scomparsi. Dove sono finiti? Perché in televisione non si vedono quasi piú?

Questa cancellazione è diventata evidente solo dopo molti giorni trascorsi davanti alla tv. Immersa in un’orgia di seni, gambe, fianchi, perdevo lentamente lucidità e capacità di vedere e comprendere. Ma poi appare sullo schermo l’attrice Valeria Fabrizi, settant’anni, che racconta della sua vita professionale e del suo ruolo di moglie di Tata Giacobetti, uno dei componenti del Quartetto Cetra. Sorridente, le rughe portate con elegante noncuranza, lascia che la telecamera si soffermi sul suo volto senza prestarle attenzione.

Rimango colpita, anche se lì per lì non capisco perché. Rivedo le immagini piú volte senza capire cos’è che mi attrae. Solo qualche ora piú tardi – mentre selezioniamo nuove immagini e sullo schermo mi appare una donna di un’età indefinibile, con la bocca grande e tumida, gli zigomi tirati e l’occhio innaturalmente aperto -, d’improvviso, capisco: Valeria Fabrizi ha la FACCIA. Un volto vero. Le altre donne mature che fino a quel momento erano passate sullo schermo non ne avevano; o meglio, avevano un non volto, una sorta di maschera che somiglia a un volto ma che in effetti non lo è.

Mi torna in mente il racconto di un’amica. Qualche mese fa, a un congresso internazionale, nota una donna apparentemente giovane che girovaga sempre sola per le sale e che non si unisce mai alle altre partecipanti, che si ritrovano in gruppo al caffè o al ristorante. Un giorno, mentre la mia amica sta leggendo, la donna solitaria le si avvicina e le rivolge la parola. “Solo a quel punto mi sono accorta che non era affatto giovane, e che il suo volto era innaturalmente teso e privo di espressione. Non so perché, ma non riuscivo a parlarle: non la giudicavo, però proprio non riuscivo ad avviare una conversazione. Mi pareva che quel volto mi respingesse. Allora mi sono chiesta se il suo essere sola non dipendesse proprio dal non avere faccia”. Il termine faccia viene dal verbo fare e dunque ci portiamo in giro ciò che abbiamo fatto nella vita: la nostra faccia, appunto.

Questo genere di interventi è poco diffuso tra gli uomini, ai quali è ancora consentita l’esibizione delle rughe e di un volto non conforme ai canoni estetici classici. Ci sono però poche, vistose eccezioni:

La chirurgia estetica al maschile risulta se possibile ancora più grottesca, forse perché non siamo assuefatti ad essa. Paradossalmente, il desiderio di riconquistare una giovinezza perduta accentua ciò che si cerca di nascondere, e dalle facce innaturalmente rigide di questi signori che non si concedono il diritto di invecchiare esala un odore di morte.

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